Soy un hijo de puta. No lo digo como juicio de valor, aclaro. Tampoco lo digo con rubor, pena, rabia o resentimiento. Es un hecho; como si dijera que soy hijo de una doctora, o de un ama de casa. Es lo que me tocó, ni más ni menos. Mi mamá trabajaba en un burdelito de Caracas, y sí, era una puta. En la época que nací, la gente no se cuidaba gran cosa; los preservativos eran opcionales y, por lo...
Ella entra a la habitación, cierra la puerta y se desnuda. Se sienta en la mecedora y revisa su celular. Al rato, se sonríe y saluda con la mano. Es curiosa la rutina que hemos establecido, desde que me mudé a la casa del frente y la espío por la ventana. La casa, que no existe más, es el recipiente ya intangible de los recuerdos que conservo con ella. Ambas desaparecieron, pero, inevitablemente...
Capítulo I-El hallazgo Esa mañana nadie pudo desayunar, leer el periódico o salir a pescar. Los acontecimientos de la noche anterior fueron demasiado estrepitosos para aquella pequeña y sosegada localidad costera, para nada acostumbrada a convivir con situaciones que se salieran de lo común. Y lo que pasó la noche en cuestión distó mucho de ser algo descrito como ‘fuera de lo común’: más bien se...
He decidido relatar los acontecimientos ocurridos en estas últimas horas con la mayor imparcialidad que me sea posible. Presiento que no me queda mucho tiempo de vida, y quiero partir de este mundo con las cuentas claras. Ya la desesperación que me embargó al principio cesó, dándole paso a la resignación, así que trataré de recordar con calma los hechos. No tengo muchas opciones, por otra parte:...
Esta es la historia de una infamia. Me fue referida por su perpetrador, en las mismas mesas en donde fue fraguada: las correspondientes al área frente al mítico bar que sirvió como punto de encuentro de toda la bohemia caraqueña; el de los cafés a media mañana, los cocteles a final de la tarde, y las noches interminables. Donde podían converger en la misma mesa poetas, pintores, escritores...
Sólo a una orquidiota se le ocurre regalar una Cattleya. No la flor: el espécimen íntegro, con hojas y raíces soportadas en sustrato de musgo y carbón, en una maceta plástica transparente. Hay que sonreír y dar las gracias, mal disimulando el desconcierto, por más que internamente se desee gritar: «¡Vieja avara! Si quiere agradecer mis servicios, deme un cheque generoso; no una planta cursi que...
Toda culebra mía es caraqueña. Y yo soy el doctor Scholl de Manuel Cabré y Pérez Bonalde limándole los callos a la Ifigenia aquella que bostezaba. Caracas puede ser de todo menos un bostezo. Mi ciudad es un carajazo en la cara, un corneteo, un piropo malsonante a la entrepierna femenina que transita las aceras vueltas mierdas. Pero Caracas es también la cuna que me arrulló y me ha...
ORÁCULO 2.0 Algunos usan el I Ching, otros tantos echan las cartas, hay quienes lo ven todo en las líneas de las manos, los más pudientes se marcan un viajecito a Delfos, a otros les basta consultar un libro abriendo sus páginas al azar, muchos son los que se inclinan por las runas, incluso no son pocos los que tiran las agujas o leen las burbujas del champagne...
Arriesgado. Episodio piloto para Netflix-Caracas. Luiz Javier Hierro — Como pudo apreciar, Faúndez, después de esta larga conversación, mi vida bien se merece un libro, ¿no le parece? Hice una pausa efectista, un poco por darme importancia pero también para sopesar con detenimiento las palabras que pronunciaría a continuación. No quería sonar desesperado, pero tampoco podía dejar pasar esa...
Feed de narrativa editada a seis manos (desde San José de Costa Rica, Stuttgart y Caracas), por los caraqueños diasporizados Luis Garmendia y Javier Miranda-Luque, y el caraqueño sin diasporizar (¿por ahora?) Mirco Ferri cuya idea es la de postear textos propios y de autores invitados. ¡Bienvenido cada par de ojos lectores que se asomen a estos predios!