A un nombre hay que darle cuerpo. Es un proceso público que se verifica diariamente frente al espejo, algo parecido a un asunto de tapicería en el que una funda debe rellenarse sabiamente para que logre adoptar la forma del puf, el cojín o el respaldar que se había previsto. Las personas los cuidan con orgullo o esperanza: advierten sobre excepciones imposibles (“Yo soy Lazaro, sin tilde”)...
Esto tenía que ser real. Si bien lo había prefigurado en sueños muchas veces desde 1918, justo cuando terminó la guerra que logró evitar gracias a su fortuna, aquello era difuso e incomprensible. Pero las cosas que en sus avanzadas oníricas eran inexplicables, gozaban aquí de una lúcida identidad. Sabía que el enorme artefacto era un Panzer, sabía también qué eran las waffen S.S., sabía que...
¡Yo no te merezco, Pabón, joder que no! Steve Curry, el sujeto que se tomó el cuidado de asesinar cinco rubias muy parecidas a su esposa para encubrir su homicidio en el frenesí de un asesino en serie, sí se merecía a su detective captor de Los Ángeles. Un hombre de una meticulosidad tal, de una mística como esa, se merecía un policía así. Sabrá Dios qué conexión lívida notó, cual vínculo trémulo...
Feed de narrativa editada a seis manos (desde San José de Costa Rica, Stuttgart y Caracas), por los caraqueños diasporizados Luis Garmendia y Javier Miranda-Luque, y el caraqueño sin diasporizar (¿por ahora?) Mirco Ferri cuya idea es la de postear textos propios y de autores invitados. ¡Bienvenido cada par de ojos lectores que se asomen a estos predios!