La espigada figura caminaba despacio bordeando el otero, hasta alcanzar la línea de algarrobos, que separaba el caserío de la loma. No se había dado cuenta de su aparición hasta que lo vio atravesar el cercado como quien sale de una aspillera. El sol intenso y brillante hacía tambalear la imagen ante sus ojos, tratando de reconocerla, entre el pestañeo y el sudor que resbalaba por sus mejillas...
El denso y soporífero silencio de la calle Guzmán Blanco, solo era atravesado por el batifondo de las pajareras de los patios vecinos. Hasta que una tarde de mayo todo cambió. Una a una, en cada casa de la cuadra, comenzaron a escucharse pasos de alguien corriendo a grandes zancadas por los techos, dejando tejas rotas y láminas de zinc hundidas. Al anochecer, entre la novela de...
Frente al ventanal que deja ver la calle desierta, me dejo acompañar por los desapegos, mientras escucho el goteo de mis nostalgias derretidas. En la gramática de mi vida soy un punto y seguido. Nostalgia derretida, parece un título de Mircea Cartarescu y aunque no lo es, el músculo narrativo quiso ponerse en forma cuando terminé la lectura de una de sus...
“A mí los hombres no me quisieron bonito, me necesitaron, me utilizaron, o me dejé hacerlo, qué sé yo”, le oyó decir una y otra vez, mientras sus manos resecas, venosas y de uñas encorvadas, removían la gaveta del semanero rebuscando sin saber qué. Hacía una semana que había llegado a cuidar de su abuela, y aunque se hizo el propósito de...
Frente al ventanal que deja ver la calle desierta, me dejo acompañar por los desapegos, mientras escucho el goteo de mis nostalgias derretidas. En la gramática de mi vida soy un punto y seguido. Nostalgia derretida, parece un título de Mircea Cartarescu y aunque no lo es, el músculo narrativo quiso ponerse en forma cuando terminé la lectura de una...
Ese ramalazo que impele a buscar certezas de no haber errado. Ese querer saber y a la vez no, esa tentación de preguntar si nos equivocamos, por miedo a que nos digan que sí y no tener el valor de aceptar el error o asumir la culpa. Obtener un perdón no te hace más inócuo ni menos culpable, no nos sirve el perdón del otro sin el propio, al tener...
Feed de narrativa editada a seis manos (desde San José de Costa Rica, Stuttgart y Caracas), por los caraqueños diasporizados Luis Garmendia y Javier Miranda-Luque, y el caraqueño sin diasporizar (¿por ahora?) Mirco Ferri cuya idea es la de postear textos propios y de autores invitados. ¡Bienvenido cada par de ojos lectores que se asomen a estos predios!