Poco antes de las seis de la mañana el teléfono repicó. Era Juancho: — Coño, Ricardo, te tengo malas noticias…— ¿Qué pasó?— Es Luigi, se mató en su carro, en un choque. Cuando salimos de la fiesta, ¿te acuerdas?, le dijimos que no manejara, pero él insistió. No te sientas culpable, pero estaba muy alterado por lo que le hiciste. Agarró el carro, se estrelló contra la defensa de la autopista del...
Rocco casi no podía respirar por la subida de las escaleras y los quinientos cigarrillos que se fuma a diario. Eran casi las dos de la mañana. El pasillo estaba a oscuras, escasamente iluminado por la luz de luna. Al azar, tocamos uno de los timbres de las cuatro puertas. Insistimos con otro, pero nadie respondió. Rocco tosía como un loco. Alguien nos abrió: — Malditos cabrones, ¿qué creen que...
I El catorce de febrero de 1992, día de los enamorados, apareció muerto en la habitación 512 del motel “Gaeta” el ingeniero Enrico Bianchi. Las circunstancias eran extrañas: la cama tendida, apenas un par de colillas de Marlboro rojo en el cenicero, las toallas dobladas y sin uso, lo cual no daba ninguna señal ni de amor ni de violencia. El cadáver tenía un disparo en la sien derecha...
Aun sobre la cama, Alfonso dio unas vueltas tratando de desperezarse y recuperarse, con poco éxito, de los estragos del ron que había tomado la noche anterior. Con cierto esfuerzo agarró con su mano izquierda el reloj digital de la mesita de noche para descubrir que hacía un par de horas el mediodía había quedado atrás. Sin soltar el reloj de la mano trató inútilmente de dar con Maruja. Como era...
1 Su cuerpo era sagrado, como un templo, como una oración, como un conjuro. Si llegabas a contemplar su desnudez, sólo contemplarla, era suficiente para que supieras que eras el elegido de algún dios. Pero si lograbas tocarla, acariciar su piel bronceada y luminosa, dejar que tus dedos bordearán el vertiginosa alzamiento de sus muslos, sentir tu aliento rebotar sobre el sobrecogedor dibujo...
El cuerpo no termina de comprender lo que realmente está ocurriendo. Todo luce tan festivo, tan alegre. La gente excitada y sonriente a pesar de la larga cola. Boletos en mano. Enormes y pesadas maletas a nuestros pies, moviéndose con lentitud y pereza. Delante de mí, un esposo le trae a su esposa un café con leche espumoso, humeante. Yo estoy sola. No tengo café ni esposo. Sólo el mismo boleto...
El malecón estaba sembrado de viernes por la noche: parejas abrazadas, borrachines aglomerados sobre los muros alrededor de una botella, putas viejas y baratas caminando infatigablemente. Eduardo desvió sus pasos y se dirigió hacia la primera de las callecitas transversales que encontró. Ocultos tras de un árbol de mango, un par de muchachos compartían una lata de cerveza. Uno de ellos le salió...
Los preparativos A pesar de que la vieja se está muriendo, hoy celebraremos su cumpleaños. Los médicos la tienen de examen en examen buscando darle alguna esperanza, pero no es mucho lo que pueden ofrecer. Desde hace dos meses la están reventando con la quimio. Se lo aplican una vez a la semana. Llegamos al oncológico antes de las seis de la mañana, pero no es hasta el mediodía cuando le dan lo...
Feed de narrativa editada a seis manos (desde San José de Costa Rica, Stuttgart y Caracas), por los caraqueños diasporizados Luis Garmendia y Javier Miranda-Luque, y el caraqueño sin diasporizar (¿por ahora?) Mirco Ferri cuya idea es la de postear textos propios y de autores invitados. ¡Bienvenido cada par de ojos lectores que se asomen a estos predios!